Der Mann, der eine Minute zu früh stirbt

Ein unsichtbares Muster korrigiert die Realität. Er sieht den herabstürzenden Ast, den tödlichen Kurzschluss, den schwarzen Van – und er tritt jedes Mal rechtzeitig beiseite. Doch das Universum ist nicht geduldig. Eine hochspannende psychologische Rätselgeschichte über das Stehlen von Lebenszeit und ein Klopfen, das aus der eigenen Zukunft zu kommen scheint. Nichts für schwache Nerven

Eine Geschichte von  Elias Morgen.

Transcript

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Willkommen bei Gedankenspiele, Geschichten, die erst am Ende ihren wahren Sinn zeigen. Hören Sie genau zu. Die Uhr auf meinem Nachttisch zeigt 6 Uhr 59 Uhr, genau eine Sekunde bevor der Alarm losgehen sollte. Ich liege hellwach da und starre auf die digitalen Ziffern, die lautlos in die sieben Uhr umspringen. Es ist das dritte Mal in dieser Woche, dass ich exakt 60 Sekunden vor meinem eigenen Tod aufwache. Ich weiß, dass es 60 Sekunden sind, weil ich die Zeitungen von morgen bereits im Kopf habe. Gestern war es der herabstürzende Blumenkasten im dritten Stock, direkt über dem Eingang zum Café. Ich sah ihn vor meinem inneren Auge fallen, spürte den Luftzug und das Splittern von Ton auf meinem Schädel. In der Vision war es 8.42. Also blieb ich um acht Uhr einvierzig Uhr stehen, um mir die Schnürsenkel zu binden, die eigentlich festsaßen. Der Kasten schlug direkt vor meinen Schuhspitzen auf. Die Erde spritzte auf meine Leder waren, und die alte Frau vom Balkon schrie vor Entsetzen. Ich zitterte nicht einmal. Ich spürte nur diese seltsame, kalte Gewissheit, die mich seit elf Tagen begleitet. Es ist immer eine Minute, ein winziges Fenster aus Zeit, das mir geschenkt wird, um die Flugbahn meines Lebens zu korrigieren. Vielleicht ist es ein neurologischer Defekt. Mein Arzt sagt, Stress könne Déjà-vu-Erlebnisse extrem verstärken. Aber ein Déjà-vu erklärt nicht die blaue Farbe des Autos, das mich am Dienstag fast überrollt hätte. Ich wusste, dass es blau sein würde, und ich wußte, dass der Fahrer ein Handy am Ohr halten würde. Ich stand am Bordstein und wartete. Ich zählte die Sekunden im Kopf mit, wie ein Dirigent, der auf den Einsatz seines Orchesters wartet. Bei Sekunde 59 trat ich einen Schritt zurück. Bei Sekunde sechzig raste der blaue Wagen über die Stelle, an der meine Füße gerade noch gestanden hatten. Der Fahrer blickte nicht einmal auf. Er ahnte nicht, dass er in einer anderen Version der Realität gerade mein Genick gebrochen hatte. Heute Morgen ist es anders. Die Wohnung ist vollkommen still, aber die Luft fühlt sich dick an, fast wie Sirup. Ich stehe auf und gehe ins Badezimmer. Das Wasser im Waschbecken braucht ungewöhnlich lange, um abzufließen. Es bildet einen langsamen, trägen Strudel. Ich sehe in den Spiegel. Mein Gesicht wirkt blass, die Augenränder sind dunkel, fast lila gefärbt. Dann kommt der Blitz. Es ist kein Bild, eher ein körperliches Wissen, das sich in mein Gehirn brennt. 7 Uhr zwölf. Die Kaffeemaschine. Ein Kurzschluss. Ein Lichtbogen, der durch das feuchte Gehäuse springt, während meine Hand den Schalter berührt. Ich sehe meine Hand verkrampfen. Ich höre das unnatürliche Surren des Stroms, das durch meine Knochen fährt. Ich schaue auf die Armbanduhr an meinem Handgelenk. Es ist sieben Uhr elf. Ich gehe in die Küche, setze mich an den Tisch und verschränke die Hände hinter dem Rücken. Ich berühre die Maschine nicht. Ich starre das Gerät an wie ein wildes Tier. Es ist eine einfache, silberne Maschine, ein teures Modell, das ich mir letztes Jahr zu Weihnachten gegönnt habe. Die Sekunden verstreichen. 7 Uhr elf und vierzig Sekunden. 50 Sekunden. Um Punkt 7 Uhr zwölf passiert etwas Seltsames. Die Maschine schaltet sich von selbst ein. Das blaue Licht des Displays flackert auf. Das Wasser beginnt zu brodeln, obwohl ich keinen Knopf gedrückt habe. Ein stechender Geruch nach verbranntem Plastik füllt den Raum. Ein kleiner Funke springt aus dem Gehäuse und landet auf dem Küchenboden. Ich lächle schwach. Wieder gewonnen. Wieder eine Minute Vorsprung vor dem Ende. Aber während ich dort sitze, bemerke ich ein Detail, das ich bisher ignoriert habe. Ein Geräusch, das nicht in meine Wohnung gehört. Es ist ein rhythmisches Klopfen. Es kommt von der Wand zum Nachbarn, Herrn Weber, einem pensionierten Lehrer. Drei kurze Schläge, eine Pause, drei kurze Schläge. Es klingt wie ein Code, den ich nicht verstehe. Ich kenne Herrn Weber kaum. Er ist ein ruhiger Mann, der jeden Morgen um sieben. Das Haus verlässt, um frische Brötchen zu kaufen. Ich schaue auf die Uhr. 7 Uhr fünfzehn. Das Klopfen hört auf. Ich beschließe, die Wohnung zu verlassen. Der Geruch nach verbrannter Elektronik macht mich nervös. Im Treppenhaus begegne ich niemandem. Die Stufen knarren unter meinen Füßen, genau wie sie es immer tun. An der Haustür bleibe ich stehen. Ich schließe die Augen und warte auf den nächsten Blitz. Er kommt sofort. Sieben Uhr 22 Uhr. Ein schwarzer Vän auf der Kreuzung. Er wird das Stoppschild übersehen. Er wird mich erfassen, während ich die Straße überquere. Ich warte im Schatten des Hauseingangs. Ich zähle die Sekunden, beobachte den Sekundenzeiger meiner Uhr. Ein schwarzer Vän biegt mit hoher Geschwindigkeit um die Ecke. Er bremst nicht am Stoppschild. Die Reifen quietschen auf dem Asphalt, als der Wagen über die Kreuzung jagt. Wäre ich losgegangen, läge ich jetzt unter dem Fahrgestell. Ich atme tief durch. Die Kälte in meiner Brust breitet sich aus. Es ist fast so, als würde die Welt versuchen, mich loszuwerden. Als wäre ich ein Fehler im System, der korrigiert werden muss. Jede Minute, die ich gewinne, scheint eine neue Falle zu provozieren. Das Universum wird ungeduldig. Ich gehe in den Park. Dort ist es übersichtlich. Es gibt weniger bewegliche Teile, weniger potenzielle Unfälle. Ich setze mich auf eine Bank unter einer alten Eiche. Die Blätter rascheln leise im Wind. Ein Jogger läuft vorbei. Er trägt eine leuchtend gelbe Jacke. Ich schaue ihm nach, und plötzlich trifft mich die nächste Vision wie ein physischer Schlag. Es ist die heftigste bisher. 7.45 Uhr. Die Eiche. Ein Ast bricht über mir ab. Er ist dick wie ein Oberschenkel. Er wird meinen Rücken zertrümmern, bevor ich das Krachen überhaupt hören kann. Ich springe von der Bank auf. Ich renne ein paar Meter weg und bleibe im Gras stehen. Ich sehe auf die Uhr. 7 Uhr. Ich starre den Ast an. Er sieht stabil aus, gesund und kräftig. Dann, exakt um 7.45 Uhr, passiert es. Es gibt keinen Windstoß, keine Vorwarnung. Das Holz gibt mit einem trockenen Knall nach. Der Ast stürzt herab und schlägt mit einer Wucht auf die Bank ein, die das Holz splittern lässt. Staub und kleine Zweige wirbeln auf. Ich stehe im Gras und zittere jetzt doch. Das war kein Zufall mehr, das war gezielt. Ich merke, dass die Leute im Park mich anstarren, nicht wegen des Astes. Sie starren mich an, weil ich geschrien habe, bevor der Ast überhaupt brach. Ich habe reagiert, als der Ast noch fest am Baum war. Ich drehe mich um und laufe zurück in Richtung Stadt. Ich muss zu Herrn Weber, ich weiß nicht warum, aber das Klopfen in der Wand lässt mich nicht los. Es war das einzige Detail, das nicht direkt mit meinem Tod zu tun hatte. Als ich meine Straße erreiche, sehe ich einen Krankenwagen vor dem Haus. Die Blaulichter werfen tanzende Schatten an die Fassaden. Sanitäter kommen mit einer Trage aus dem Eingang. Auf der Trage liegt eine Gestalt in einem weißen Laken. Mein Herz hämmert gegen meine Rippen. Ich laufe auf den Sanitäter zu. Was ist passiert? frage ich außer Atem. Ist es Herr Weber? Der Sanitäter sieht mich kurz an. Sein Blick ist seltsam leer. Herzinfarkt, sagt er knapp, um 7.30 Uhr festgestellt. Ich bleibe stehen. 7.30 Uhr. Das war die Zeit, zu der er immer das Haus verlässt. Aber das Klopfen war um sieben Uhr fünfzehn. Er hat fünfzehn Minuten lang um Hilfe gerufen. Und ich saß in meiner Küche und habe auf eine Kaffeemaschine gestarrt. Ich habe meine eigene Minute gerettet und dabei seine fünfzehn ignoriert. Ich gehe in meine Wohnung zurück. Die Tür von Herrn Webers Wohnung steht einen Spalt breit offen. Polizei ist keine da, nur ein einsamer Hausmeister, der den Schlüssel im Schloss dreht. Er sieht mich nicht. Ich schlüpfe hinein, bevor er die Tür ganz schließt. Die Wohnung riecht nach altem Papier und Pfeifentabak. Ich gehe ins Wohnzimmer, direkt zu der Wand, an der ich das Klopfen gehört habe. Dort steht ein Schreibtisch. Auf dem Schreibtisch liegt ein aufgeschlagenes Notizbuch. Die Handschrift ist zittrig, fast unleserlich. Ich beuge mich vor und lese die letzten Zeilen. Mein Atem stockt. Er wacht wieder auf, steht dort. Wieder eine Minute früher. Ich kann das Muster nicht mehr halten. Darunter stehen Zahlenreihen, Daten und Uhrzeiten. Ich sehe mein Geburtsdatum. Daneben steht eine Uhrzeit. Dann sehe ich das heutige Datum. Daneben steht 7.31. Ich starre auf die Zahl. 7 Uhr 31. Aber Herr Weber ist um 7.30 Uhr gestorben. Er ist eine Minute vor seinem eigenen Zeitplan gestorben. Plötzlich verstehe ich das Muster. Die Kälte in mir wird zu Eis. Ich bin nicht derjenige, der die Zeit überlistet. Ich bin derjenige, der die Zeit stiehlt. Jede Minute, die ich länger lebe, jede Katastrophe, der ich ausweiche, verkürzt das Leben eines anderen um exakt diesen Betrag. Der Blumenkasten gestern. Die Frau auf dem Balkon. Sie ist heute nicht mehr da, oder? Der blaue Wagen am Dienstag. Wer hat an meiner Stelle den Schlag abbekommen? Ich sehe auf meine Uhr. Es ist 8.14 Uhr. Ich erwarte den nächsten Blitz. Ich warte darauf zu sehen, wie ich als nächstes sterben werde. Aber der Blitz kommt nicht. Die Stille in der Wohnung von Herrn Weber wird absolut. Ich gehe zurück in meine Küche. Die Kaffeemaschine ist schwarz und verkokelt. Ich setze mich an den Tisch. Ich warte. Die Minuten vergehen. 8.20 Uhr, 8.30 Uhr. 8.45 Uhr. Nichts passiert. Kein herabstürzender Deckenventilator, kein Gasleck, kein Herzstillstand. Ich fühle mich sicher. Zum ersten Mal seit Tagen fühle ich mich vollkommen sicher. Vielleicht ist der Fluch gebrochen. Vielleicht hat der Tod aufgegeben. Ich lehne mich zurück und schließe die Augen. Ich genieße die Ruhe. Dann höre ich es. Ein leises Geräusch aus meinem Schlafzimmer. Es ist ein regelmäßiges Ticken, aber es ist nicht meine Uhr. Es klingt metallisch, fast wie ein Timer. Es kommt von unter meinem Bett. Ich stehe langsam auf. Meine Knie fühlen sich weich an. Ich gehe ins Schlafzimmer und knie mich auf den Boden. Ich hebe die Tagesdecke an. Dort liegt ein kleiner schwarzer Kasten mit einer digitalen Anzeige. Die roten Ziffern zählen unerbittlich nach unten. Noch 60 Sekunden. Ich starre auf die Anzeige und warte auf die Vision. Ich warte darauf, dass mein Gehirn mir zeigt, wie ich fliehen kann. Aber da ist nichts. Mein Kopf ist leer. Das Fenster der Vorsehung ist geschlossen. Ich habe keine Minute Vorsprung mehr. Ich sehe die Ziffern flimmern. 0 Uhr 45 Uhr. 0.44 Uhr. 0 Uhr 43. Ich begreife es erst jetzt. Die Visionen waren keine Warnungen. Sie waren Testläufe. Das System hat gelernt, wie ich reagiere. Jedes Mal, wenn ich ausgewichen bin, wurde die nächste Falle präziser. Jede gerettete Minute hat mich tiefer in diesen Raum getrieben. Ich habe die Zeit anderer Menschen verbraucht, um mein eigenes Ende zu perfektionieren. Ich habe Herrn Weber umgebracht, nur um diesen Moment hier zu erreichen. Die Anzeige steht bei 0.10 Uhr. Ich versuche nicht einmal mehr aufzustehen. Es gibt keinen Ort, an den ich gehen könnte. 0005. Zero Zero04. Zero Zero Zero 3. In der letzten Sekunde verstehe ich den grausamsten Teil des Ganzen. Ich sterbe nicht eine Minute früher als geplant. Das hier ist die Minute, die ich Herrn Weber gestohlen habe. Es ist seine Todesminute, die ich jetzt zu Ende bringen muss. Und während der Kasten unter dem Bett das letzte Signal gibt, höre ich durch die Wand das Klopfen. Drei kurze Schläge. Pause. Drei kurze Schläge. Es ist meine eigene Hand, die gegen die Wand schlägt, während das Licht in der Wohnung erlischt. Ich bin der Nachbar, den ich heute Morgen sterben hörte. Ich war es die ganze Zeit. Sie hörten eine Geschichte aus Gedankenspiele. Wenn Sie Räts und unerwartete Wendungen mögen, folgen Sie diesem Podcast. Neue Episoden erscheinen regelmäßig. Eine Produktion von Gravelow Voices.