754. El labrador

Juan David Betancur Fernandez
elnarradororal@gmail.com

Había una  vez un valle que llevaba ya tres meses bajo un sol que partía la tierra como si fuera pan viejo. Todos los habitantes de aquel valle estaban pasando hambre y sed por la sequia y los animales ya casi no podían aguantar.  Sin embargo, Aquella tarde de martes, sin nubes ni aviso, ocurrió el hecho sobrenatural.

No fue un simple trueno. El cielo crujió con el sonido de mil espejos rompiéndose al mismo tiempo y, de una grieta en el aire, comenzó a caer una cascada de luz violeta que no mojaba, pero hacía que las piedras flotaran a un palmo del suelo y que los cardos secos florecieran con estrellas de plata.

Elías, un labrador de manos ásperas y rostro curtido, dejó su tazón de caldo en la mesa. Salió de su choza arrastrando los pies, sacudiéndose las migas del pantalón para atestiguar el prodigio. En el centro exacto del remolino de luz, sentado sobre un tronco que antes no estaba ahí, había un hombre. No llevaba túnicas blancas ni tenía una barba tormentosa; vestía un poncho raído, un sombrero de paja y estaba muy concentrado intentando sacarle una piedra a su alpargata

A su alrededor, el viento cantaba coros antiguos y los árboles se inclinaban en reverencia, pero el hombre solo parecía frustrado con su calzado.

Elías se acercó, sacó un palito de su bolsillo y se lo ofreció. —Use esto. Hace palanca —dijo el labrador.

El hombre tomó el palito, empujó la piedra y sonrió aliviado. —Te lo agradezco. Llevo caminando desde la creación de la constelación de Orión con esa molestia en el talón.

Elías asintió, sin inmutarse por el dato astronómico. Se apoyó en su azadón. —¿Es usted el que está haciendo todo este alboroto de luces? —preguntó, señalando las rocas que flotaban como burbujas.

—Ah, eso. Una disculpa —respondió el forastero, chasqueando los dedos. Al instante, la luz violeta se apagó, las piedras cayeron al suelo con un ruido sordo y las flores de plata se convirtieron en milpas de maíz verde y maduro, listas para la cosecha—. A veces se me escapa un poco de energía cuando me siento a descansar. ¿Cómo va la siembra?

Dialogaron unos minutos. Hablaron de lo difícil que estaba la tierra, de cómo los inviernos ya no eran como los de antes y de lo cansado que era tener que mantener todo en su sitio. El forastero se quejó de que el universo se estaba expandiendo demasiado rápido y le costaba mantener el inventario de los planetas. Elías se quejó de que el precio del frijol estaba por los suelos. Fue una charla amena, de dos trabajadores cansados compartiendo quejas del oficio bajo la sombra de un milagro.

Finalmente, el hombre del poncho se levantó, se ajustó el sombrero y dio unas palmaditas en el hombro de Elías. —Bueno, tengo que seguir. Hay un río en la quinta dimensión que se desbordó. Que tengas buena cosecha, Elías y 

El forastero dio un paso y, simplemente, se deshizo en un viento suave y cálido dejando de tras de si una lluvia suave que comenzaba a aliviar la sed de la naturaleza y que los animales del valle comenzaban a agradecer con sonidos de alegría. 

El labrador suspiró, se dio la vuelta y caminó de regreso a su choza. Empujó la puerta de madera. Adentro, el olor a caldo de pollo seguía intacto y el mundo seguía siendo el mismo de siempre.

Su esposa, Marta, que no había salido de la cocina por estar amasando, escuchó la puerta y sin levantar la vista le preguntó: —¿Quién era?

El labrador tomó asiento a la mesa, agarró su cuchara, miró el caldo y respondió con la voz plana de quien informa que no hay correo: —Nadie. Solo unaEra Dios.